Me tienes.

Estoy triste. Y ya cuando un amor me pone triste ya no lo quiero igual. Comienzo a quererlo de esa manera. Triste. Y ya sin esperanza. Sin fe de que algún día llegue a quererme de la misma manera en que yo lo quiero. Y llegue a mirarme con los ojos que yo lo miro. Dicen que si alguien no te quiere como tú quieres que te quiera no significa que no te quiere con todo su ser. Pero quién sabe. Cómo he de asegurar cuánto me quieres si cuando lo dices siento que no te nace. Que lo dices porque yo lo digo. Y todos los "te quiero" que te digo ya se escuchan demás. Como que sobran. Como que no hacen falta porque tu a mí ya no. No sé si seguir luchando. No sé porqué deba seguir luchando. Si por salvar que nuestro amor no se termine. O por que vuelva a surgir. Qué tristeza. Qué soledad. Me inundan la mirada y no lo puedo evitar. Quiero saber de qué manera me quieres. Si es a tu manera quiero saber cuál es. Me tienes muy cansada de escuchar todos tus silencios, de sentir todas tus ausencias. De vivir con una imagen de un amor que quizás ya no. Pero me tienes. Y no sé cuánto tiempo más podré sobrevivir a estar así. Contigo y sin ti.

Nada es suficiente porque nada se compara.

Finalmente te vi. Y te miré. Y no sé si te observé porque me estaba dedicando firmemente a concentrarme para luego no perder el control. Contemplé tu esencia otra vez. Pero tal vez no como a mí me gusta. Tal vez no como me ha encantado. Te miré pero de una manera más inocente. Más sumisa. Y casi no me sentí yo. Y ese fue el problema. Que casi no era yo la que estaba ahí a un lado de ti. Y quiero estar. Y quiero ser. Y quiero sentir(te). No me parece suficiente con mirarte a los ojos. Mirarte con mis ojos que brillan. Y brillan nada más por ti. Y si brillan es porque todo lo que me haces sentir es sincero. Y con eso debería de bastar. Con mirarte a los ojos y que tú los leyeras. Y descubrieras que te amo sin que yo tenga que abrir la boca. Que la pura mirada te bastara. Que el rose de mi piel fuera suficiente. Mis manos en tu cara y pasarte tantita de mi alma en un beso. En un beso largo, tierno y dulce. Sin que pierda lo pasional. Y prestarte toda mi atención cuando hablas. Porque de verdad son temas de mi interés. Es como volar juntos. ¡Pero, no! Nada de eso es suficiente. Debería serlo pero no lo es. Me faltan millones de cosas por decirte. Pero no puedo. ¿Cómo decirte "te amo" si lo que siento, tal vez, es aún más que eso? ¿Cómo? Si me haces sentir millones de cosas. Que no creo que se resuman en un par de palabras. Son sentimientos que no se limitan. Que son libres como aves. No puedo resumirlos. No puedo decirlos. Es demasiado. Te amo. Te amo. Te amo. Y te amo como nunca había amado a alguien.

Pensar en usted todo el chingado día cansa mucho.

       Ayer tenía toda la ilusión de volver a verle. No sé qué está esperando, a que me aleje o a que le ame más. Pero así no se hacen las cosas. Porque usted ni siquiera las hace. No sabe cuántas ganas tengo de observarle. De nada más quedarme quieta contemplando su diáfana presencia. Pero para usted hay algo más. Hay mucho más antes de que yo le mire. Para usted existen cosas, muchas cosas antes que dejarme mirarle. Ojalá fuera así para mí. Ojalá yo pudiera preocuparme por cientos de cosas antes que usted. Ojalá no me doliera tanto la distancia que existe entre los dos. Pero no puedo. No puedo evitarlo. No puedo evitar ponerlo como prioridad ante muchas personas. A veces hasta antes que yo. Y sé que es una falta de respeto hacía mí. Pero ¿qué hago si a lo único que me dedico es a amarle? A pensar en usted todo el chingado día. Y nada más pensar en usted, porque verle, eso sí está difícil. Ojalá me viera con los mismos ojos que yo lo veo. Me amara con la misma intensidad con la que lo hago yo. Estoy dispuesta a hacer todo por usted pero ¡déjese! ¡déjese amar con locura, abra el corazón! Que así yo no puedo. No me ayuda, oiga. Ponga de su parte y verá cuán feliz soy capaz de hacerlo. Le amo bastante. Lo necesario como para aguantarle todo lo que le he aguantado y mucho más. Porque así me gusta amar. Intensamente y con locura. Que así es la única manera de amar verdadera.